Miedo y asco en Salou: SALOUFEST

Hoy toco un tema que aunque no lo pueda parecer, me toca de cerca y me toca la moral, las dos cosas. Estoy en la localidad costera catalana de Salou, segunda tierra de aragoneses. No hace falta que abra el periódico de mi tierra para leer el único artículo relacionado con el lugar que estaba, puesto que si levanto la vista del diario, puedo observar la noticia alcoholizada, con patas y caras quemadas.

No creo que nadie pueda aceptar este turismo de alcohol y descontrol patrocinado y apoyado por el ayuntamiento de Salou, 15 días de fiesta para miles de estudiantes ingleses, escoceses y norirlandeses.

El Heraldo de Aragón recoge, entre críticas, algunas voces a favor de este evento: “De los miles que vienen, solo hay un pequeño porcentaje de gente que se dedica a molestar”, comenta José Antonio Ibáñez, quien lleva más de 20 años viviendo en Salou y preside la Asociación Cultural Aragonesa. Y es que, aunque haya gente que ratifique declaraciones como esta, no podemos pasar por alto la concepción que tienen los extranjeros europeos de España; tierra de fiesta, juerga, bebidas alcoholizadas y libre albedrío sin control aparente.

Todos estos sonámbulos de la noche que buscan desaparecer de sus casas para venir a mostrarnos su inhibición, parecen seguir los pasos de Hunter S. Thompson y su periodismo gonzo.

Cambian destino esta vez, ahora no van a las Vegas sino a España, por tanto el libro pasaría de llamarse Miedo y asco en las Vegas, a Miedo y asco en Salou. Esos sentimientos son los que yo experimento cada vez que me tengo que cruzar con una barriada de ineptos extranjeros que pasean como Pedro por su casa por la costa Dorada. No tienen vergüenza, y la poca que puedan conservar la pierden nada más pisar arena de la playa. Todos los hábitos inadmisibles son bautizados por el agua del mar mediterráneo y observados por bañistas incrédulos.

Estos individuos procedentes de otros países sufren una mutación al llegar aquí, se adentran tanto en la fiesta, alcohol, tabaco, y demás vicios, que ya no saben ni quiénes son, además eso es algo que les da igual. Solo buscan diversión a toda costa y sobre la costa mediterránea. Llamase drogas, cigarrillos o botellón en la playa, todo sea por demostrar de donde vienen y a donde quieren ir.

Se sienten como superhéroes, y es que además hacen todo lo posible por consentírselo. Nunca verás una multa dirigida a cualquier persona de esta índole. Da igual que monten escándalos públicos, que beban alcohol por la mañana en la playa, que exhiban su cuerpo por zonas comunes… la multa siempre aparecerá en la cartera de un español por cualquier tontería justificable, a mi me da asco. Suciedad por las calles –y no hablo de la actitud de los británicos- mobiliario roto… Somos el hazmerreír de Europa. Sufrimos invasiones constantes, tanto es así que empezaron por Gibraltar, Mallorca, Ibiza, Benidorm… y ahora Salou.

Miedo y asco en las vegas lo toman como los sacramentos y la Biblia a seguir, llegar al nirvana a través de drogas. Un modelo de vida que pretenden implantar allá a donde van. Jóvenes dispuestos a derramar su vida por un cubata o una cerveza. Imágenes que deberían ser borradas del panorama del litoral catalán, pero que por desgracia es el pan de cada día en esta semana de sexo, drogas y rock&roll.

RACISTAS, UNA NUEVA RAZA

Qué extraña sensación nos produce el presenciar algo que consideramos diferente. Un primer análisis para identificar que ese ser no es como cualquier otro. Frente al no reflejo mostramos una empatía negativa. El rechazo a lo distinto, incluso a lo nuevo. Combatimos nuestra repulsión con violencia, pero nuestros miedos siempre los aparcamos.

Qué sentimiento podrán experimentar todas aquellas personas que se sienten estudiadas por miradas anónimas. Enjuiciamiento sin recesos, sentencias de culpabilidad repartidas por doquier. Un estudio humano con resultados momentáneos elaborados a todas horas, sin jornadas de descanso ni de reflexión.

Qué situación se debió dar para dividir mediante una incisión al azar lo normal y lo raro. Marginación en base a unas excusas insulsas basadas en absurdas teorías antropológicas llevadas al límite. Si somos seres diferenciados, no busquemos similitudes que concluyan en una exclusión por disparidades físicas, ideológicas o sociales.

Qué vida sumergida en vertederos tienen todos aquellos capaces de soltar excrementos por la boca en forma de gritos racistas de mierda. Sentirse superiores por algo que no implica esfuerzo alguno. Lo fácil es no saber afrontar conflictos innecesarios, creación de tensiones por el mero hecho del fanatismo innato de la persona, llegando a tocar los filamentos del terrorismo.

Qué pueden merecer los jueces de la calle con tanta persecución a sus espaldas. No soy verdugo de nadie pero a veces me encantaría interpretar ese papel. Una última frase, un último deseo, un póstumo aliento suplicando misericordias, mientras por sus mentes pasan personas inocentes acusadas de ser como son, personas no aceptadas. Lamentaciones caídas al vacío donde profundamente duerme la tolerancia.

Qué pretenderán también los acusados cuando se ponen delante del toro y empiezan a burlarse de él. Un caso actual y para nada sorprendente lo protagoniza el delantero de color de la selección azzurra. Mario Balotelli se adelantó a toda la vorágine de críticas que le llueven con una advertencia lapidaria, si un plátano sobrevuela el césped en el que esté jugando, irá a la cárcel por asesinato de un gracioso. La estupidez humana llega a tal extremo que basta con que prohíbas algo para que enseguida todos se unan para imitar al mono o lanzar fruta a donde sea. Afán por joder al otro y contestar a las putadas que nos hacen.

Qué fácil resulta evadir nuestras responsabilidades echando la culpa a inmigrantes. Señalamos siempre a los mismos, mientras estos se callan para no sufrir mayores flagelaciones. Los insolentes payasos griegos vestidos de superioridad cuyo lema es “Amanecer dorado” cuentan entre sus filas con centenares de simpatizantes de la desesperación. Proyectos de nazis con una copia barata de la más que reconocida esvástica de los alemanes, que por su parte la robaron de la tradición budista. Un crimen en toda regla. Una norma que nunca se cumple.

Qué pocos comentarios se escuchan por parte los griegos acerca de uno de sus jugadores nacionales de baloncesto. Su estatura intimida, pero parece ser que su color de piel pasa desapercibido en este caso. Resulta que Sofoklis Schortsanitis nació en Camerún pero se le considera un heleno más, no hay discusión posible con este animal de 208cm y aproximadamente 150kg. No somos gilipollas, sabemos elegir.

Qué humilde coincidencia que filósofos tan conocidos como Herodoto, Homero, Tales, Anaxímenes, Anaximandro, Anaxágoras, Heráclito o Pitágoras sean tan prestigiosos y honrosos de ser considerados griegos. Teóricos que llevaron a la cumbre las más intensas filosofías que fueron expandidas por todo el mundo hasta llegar a nuestros días. Pero por qué no se nos deja claro que todos estos personajes históricos nacieron y desarrollaron sus extrañas conjeturas en lo que ahora es Asia Menor y lo que fue antes Mileto. La filosofía griega plagada de influencias asiáticas y turcas pero dudo que renieguen de eso también.

Qué poco recuerdo llega a la mente de los griegos. Pioneros de la revolución sexual entre hombres y homófonos reconvertidos en la cruda actualidad. Resulta difícil reconocer una de las mayores verdades existentes en este terreno pantanoso para algunos. En la antigua Grecia Es ya conocido que la homosexualidad tanto femenina como masculina era aceptada en Grecia, grandes personajes de la época como Sócrates, Platón o Aristóteles tuvieron más que roces con la homosexualidad. Muchos de los estudiantes recibían una más que discutida sabiduría mientras, eran penetrados por un leproso falo en ruinas, tarde o temprano el conocimiento debía entrar por algún agujero. Pero no era mal visto, la belleza era un símbolo que se extendió más allá de la diferencia sexual en la cultura griega. Pero no estaba mal visto, para la cultura Griega la belleza era un símbolo que se extendía más allá de la diferencia de sexos. No se trata de una polis con vivencias de Sodoma y Gomorra, simplemente se daban unas elecciones individuales y totalmente respetables basadas en la atracción por la perfección humana. Hasta tal punto la sociedad está llena de nebulosa que estos descerebrados griegos acechan los barrios gays de la ciudad para sembrar el pánico. Como si de una constante llamada de atención necesitan su dosis de sentirse superiores al resto. Los demás ciudadanos del mundo tampoco podemos ver a través del turbio aire, creándose así un nuevo microclima para este miedo ambiente.

Qué significará para todos estos xenófobos cabrones la figura de Nelson Mandela. El respeto es difícil conseguirlo y es lo más fácil de echar por tierra. La dignidad perdida en cada acto injustificable de esta raza humana con ideales diversificadotes. Muchos son los contextos, numerosos los ejemplos. Rebeldes de piel humana y de instinto animal, lo mejor para ellos sería que se pudrieran en sus vidas y siguiendo esos pasos, que el racismo como raza, se extinga por completo.

BEHAVIOUR? IT´S NO MY PROBLEM

“Nowadays young people only want the convenience. They have no manners or respect for authority or for the elderly and not even stand up when an elder enters the room. They contradict their parents; they say insults in the table and are tyrants with teachers.” Although it may seem today, the previous comment doesn’t belong to any teacher or parent of the XXI century. It was attributed to Socrates by Platon.

Perhaps the increased media and access to global information can give the impression that young people behave worse than ever. That feeling is reflected in polls and television programs, which reflects the school violence and abuse to which students and even teachers have to face every day.

Today children have become the dominant figures of the home, because parents have failed to balance the love, support, care and setting limits or rules on family dynamics. This has led to increasingly raise the cases where children at an early age are capricious, spoiled, disobedient, selfish, violent and even challenging. This situation has impacted not only within the family and what it entails but also has extended to schools and universities.

In my opinion some solutions or strategies in school (or university) could be the next ones: At the beginning of the lesson, the teacher must take control from the start, from entering through the door, perhaps welcoming or greeting them kindly. He must be an actor in the class. The teacher can't speak as you would in a bar with her friends. Avoid confrontation and better talk to shout.

This are only a few tips to follow. The teacher never have to lose her patience, it could create a disgusted situation as some that I have personally lived. For example, a kid of my class threw his case against the teacher when I went to school.

CARBONERO, VE ENCENDIENDO LA HOGUERA

Periodismo multifuncional impartido por abstractos maniquíes. Anónimos con derecho a opinar de lo que ven y oyen. Exposiciones claras y concisas contrastadas con las burdas explicaciones de gente profesional. Clint Eastwood vaticinó lo que siempre fue una gran realidad: “las opiniones son como los culos, todo el mundo tiene uno”. Pero, a veces, algunos de estos agujeros negros expulsan repulsivos gases sufridos por los de alrededor, e imperceptibles para el dueño del susodicho ano.

La vida pública atenta contra la privatización del individuo en cuestión. Un juicio de actuación hecho por el pueblo con un punto en común. Por suerte o desgracia, ahora vivimos conectados a una única fuente; las redes sociales. Una recopilación de comentarios plagados de noticias o sucesos noticiosos y, envueltos, en muchas ocasiones, en un halo de ironía o gracias que acaban acosando al personal. Pero al fin y al cabo, opiniones perfectamente acatables.

Pero aquí nacen los brotes negros, respuestas con razonamientos no entendibles y sin un poso sólido. Gente que se cree superior en la escala de lo evolutivo. Quizás algunos personajes aburridos quieran divertirse a través de la mofa, pero en el más alto porcentaje tan solo somos voces que critican lo que no nos gusta, por mucho que se consideren dioses o diosas.

Es fácil poner cara la pared y con los pantalones bajados a la gente que intenta darlo todo en su profesión, y más si se tratan de periodistas, profesión demasiado generalizada y con poca consideración. Pero más fácil aún resulta acuñar términos que no tienen nada que ver con cualquier polémica generada. Hablo del coronamiento de machismo a cualquier crítica hecha a la mujer. Se pretende un igualamiento de género mientras, se le da más fragilidad a los actos dirigidos a la figura femenina. Tan reprochable resulta cebarse contra un individuo ya sea hombre o mujer, como contraatacar achacando de atentado terrorista contra lo femenino por ser precisamente eso; una mujer.

Ya toca descifrar todo este embrollo, hablo de la lamentable contestación de la incomprensible “periodista” Sara Carbonero. Un proyecto de mujer diez que intenta mezclar el indudable atractivo con la profesionalidad. Lo peor de todo es que si eso lo combinas con arrogancia y egocentrismo, luego pasa lo que pasa; la curva del reflejo que aparenta marcha hacia límites negativos.

En esta ocupación de ciempiés humano compuesto de parados que significa España en la actualidad, lo impresionable es el aspecto físico. Los medios necesitan de una imagen hipnóticamente atrayente, lo secundario son las noticias. Esta paradoja informativa se esta convirtiendo en el pan de cada día de esta empresa de chalados llamada televisión. El director de orquesta en nombre de Paolo Vasile y su grupo Mediaset España, parece escoger con su varita a las personas menos indicadas. No es por meter el dedo en la llaga pero, por estupenda que sea la figura de Pilar Rubio, quizás no sea la más indicada para algunos modelos de programa en particular, como su última adquisición, una calcomanía mal pegada del más que usado formato de Tú sí que vales. La belleza abre puertas, mientras que el saber responder como hay que hacerlo se adueña siempre de la llave.

Un corral emitido las 24 horas, alzan la voz como representación de un pueblo. Pero nosotros no podemos ni tan siquiera mostrar un susurro. La revolución que me hizo estallar se dio tras uno de los partidos de la selección española de fútbol. Twitter se revolucionó, y la causante fue una supuestamente profesional del periodismo deportivo. Los casi inexistentes comentarios de Sara Carbonero están siendo una dinámica en estos encuentros de la Eurocopa. Para esta toledana se le queda grande todo este mundo. Pero tampoco se quedan cortos algunos de sus compañeros que deben haber estudiado que retransmitir un partido consiste en no parar de gritar al micrófono, pasión no es solo vociferar, al igual que follar no es únicamente gemir.

A mi me da lo mismo que sea una mujer periodista, la pareja del portero y capitán de la selección española, la reportera deportiva más sexy según la revista FHM o si se opera las tetas. Solo exponemos nuestro derecho a decidir si algo nos gusta o no, una crítica humorística ante algo que nos llama poderosamente la atención. Comentarios insulsos que no aportan mas que la gracia de saber que esta joven está de cuerpo presente en el campo.

Sara Carbonero se debe tragar las pocas palabras que dice ante la manada de contestaciones creadas para su Trending Topic. Esperemos que al menos haya aprobado la asignatura de “Historia del periodismo” que tuvo que hacer en septiembre de hace dos años, tras el mundial del famoso beso. Según lo visto aun no le deben de quedar claros los conceptos periodísticos aplicados ya en el pasado e instaurados en nuestra generación. Pero la que sí debió superar, y con matrícula de honor, fue Historia de España, esto es sabido por su facilidad al comparar las críticas a través de la red social con todas las torturas producidas por la Santa Inquisición. Una chica que se cree una mártir del pueblo y que exporta una sensación de que no se puede decir nada en contra de ella. El machismo es una enfermedad imperdonable, pero la estupidez y el engreimiento suponen la ignorancia del que no sabe como defenderse ante un ataque invisible.

Por eso y mucho más... gracias Sara.

RACISTS, A NEW BREED

What a strange feeling to witness gives us something that's considered different. A first analysis to identify that this being is not like any other. Faced with non-reflexion, we present a negative empathy. The rejection of what it's different even to new stuff. We fight against our revulsion to violence but our fears are always parked by ourselves.

What emotions can experience all those people who feel studied by anonymous looks? A trial without breaks and judgments of guilt distributed throughout everywhere. A human study with momentary results developed ​​at all hours without days of rest and reflection.

What situation must be to divide what's accepted and what's weird by a random incision. Marginalization justified by bland excuses, they all based on absurd anthropological theories taken to the limit. If we are distinct beings, we shouldn't look for similarities that conclude with an exclusion because of physical disparities, ideological or social.

What a life immersed into rubbish dumps has these people capable of releasing feces through the mouth in the form of shouting racist shit? Feeling superior about something that doesn't involve any effort. The easy thing is not knowing face unnecessary conflict, the creation of tensions because of the sake of the person's innate bigotry, reaching to touch the filaments of the terrorism.

What the judges of the street can deserve with such prosecution of its back? I am not anyone's executioner but sometimes I would love to play that role. One last sentence, one last wish, a posthumous breath begging for mercy, while through their minds are passing visions of innocent people accused of being as they are, people that is not accepted. Fallen lamentations to the vacuum where the tolerance sleeps deeply.

What will claim the defendants when they put in front of the bull and start making fun of it? A current case and not at all surprising is starring by the non-white football striker from the azurra football selection. Mario Balotelli was ahead of all the maelstrom of criticism that showered him with a lapidary warning, if a banana flies over the grass where he is playing, he will go to jail for murder of a funny guy. Human stupidity comes to such an extent that it is enough to affirm something is forbbiden so that everyone imitates the monkey-man, throws fruit or whatever. Desire to fuck other and answer the shit we do.

What dexterity we own to avoid our responsibilities by blaming immigrants. Always pointing out to the same people, while they are silent to not suffer more floggings. The insolent Greek clowns dressed in superiority  whose motto is "Golden Dawn", possess among their ranks with hundreds of supporters of despair. Nazi prototipes with a cheap copy of the recognized swastika from the Germans, who in turn stole it from the Buddhist tradition. A crime in the making. A rule that is never fulfilled.

What few comments are heard by the Greeks about one of their national basketball players. His stature is intimidating, but it seems that their skin color goes unnoticed in this case. It turns out that Sofoklis Schortsanitis was born in Cameroon but is considered a Hellene more, no discussion possible with this animal approximately 82 inches and 330 lb. We are not assholes, we know how to choose.

What a coincidence so humble that so known philosophers as Herodotus, Homer, Thales, Anaximenes, Anaximander, Anaxagoras, Heraclitus or Pythagoras are so prestigious and honorable to be considered Greeks. The most intense philosophies that were led to the summit by these theorists and were expanded throughout the world until our days. But why not let clear that all these historical figures were born and developed his strange guesses at what is now Asia Minor and what was before Miletus? Greek philosophy is full of Asian and Turkish influences, but I doubt that they renege on that too.

What censored memories come to mind of the Greeks. Pioneers of the sexual revolution between men, and converted sexists in our crude present society. It is difficult to recognize one of the greatest truths existing in this slippery slope for some. It is already known that both male and female homosexuality was accepted in Greece, great characters of the era as Socrates, Plato and Aristotle had more than brushes with homosexuality. Many students received their discussed wisdom, while they are penetrated by a leprous phallus in ruins. But it was not frowned upon, the beauty was a symbol that extended beyond sexual difference in Greek culture. This is not about a polis with experiences of Sodom and Gomorrah, it was just a perfectly respectable individual choices and based on the attraction of human perfection. So much society is full of nebula that these mindless Greeks look for gay neighborhoods of the city to start the panic. Like a constant wake-up call, need their dose of feeling superior to others. The rest of the citizens of the world can not see through the murky air, creating a microclimate for this new dread-environment.

What will it mean the figure of Nelson Mandela for all these xenophobic bastards? El Respect is hard to get and it is the easiest to wreck. The lost dignity in every unjustifiable act of this human race with ideals diversified. There are many contexts, many examples. Rebels with human skin and animal instinct, it would be better that they rot in their lives and following those steps, that racism as a race, is completely extinguished.

SUJETO PACIENTE, VERBO ACTIVO

Inapetencia, vagancia o pereza. Lo mismo supone que supone lo mismo. Te digo todo y no te digo nada. Estados de ánimo contagiosos incorporados sistemáticamente a nuestros no actos. Permaneces inmóvil mientras todo lo que alcanzas a observar emprende una huida de tu horizonte de visión.

Presencias todo tipo de situaciones, algunas atentan contra lo que tu conciencia dicta como algo moralmente reprochable, otras veces tu atención desvaría concentrándose en alzamientos heroicos. Normalmente no distinguimos ninguna de estas dos, únicamente somos soldados de cera que se consumen en cada puesta de sol.

A veces pienso que solo somos ojos, todo lo que digamos apenas carece de relevancia. Nos quitan el habla, nos ponen palabras en la boca que no reconocemos y ni siquiera entendemos. Formamos parte de muchos grupos de representantes que en nada se asemejan a lo que somos. Yo soy un anónimo en este mundo de famosos, un fantasma con convicciones desconocidas. Como yo, la mayoría se sitúan en mi mismo bando. Dudo que todas las voces que retumban en lo más alto puedan entender todo lo que están expresando. Ahora mismo tiene mayor significado el silencio que la intrusión oral.

Ruidos esperpénticos adornando las calles, cacerolas que cumplen otra función al igual que las personas criticadas por este menaje. Un mensaje común aunque tardío, esperemos que no sea en vano y caiga en saco roto. Bolsas de dinero público en manos privadas, inocentes puestos en bandeja de plata de unos culpables vencedores. Somos criados al servicio de unos marqueses arrogantes sin ideales colectivos. La evolución parece haber llegado antes en algunos sectores, otros somos el último eslabón apenas perceptible para los seres desarrollados.

Hacemos el trabajo sucio, nos manchamos por dentro y por fuera. Llegamos incluso a desarrollar un conflicto interno dándonos explicaciones sobre la necesidad de incumplir la ley por un instante.

Llamadas de atención desde las puertas del infierno, nos camuflamos con nada, pues nuestras caras no son reconocibles, no somos nadie y en nadie nos convertiremos. Inmundicia social, gente teniendo que apalancarse en cada esquina con un cartel atentando a la ortografía.

Experimentos sociológicos instaurados desde que la humanidad tiene conciencia, Marx hablaba desde su entendimiento, división de gobernantes y gobernados. Ahora todo sale a la luz, haciendo un estúpido aunque global homenaje a lo que pudo haber sido un acto terrorista sin precedentes al parlamento inglés con Guy Fawkes. Simbología conmemorativa de la película americana V de Vendetta y su más que reconocida máscara para ataviar rostros que representan el anonimato.

Mucho ha llovido desde la época feudal, pero seguimos conservando un pseudosistema estamental que nos bautiza a los plebeyos como objetivo principal, a los que poder sodomizar sin temor a represalias. 

YO, SOY YO Y MIS CIRCUNSTANCIAS

Necesitamos de pocas cosas para seguir con vida, pero lo que no forma parte intrínseca de nuestro ser es concebir un halo de amabilidad. Fuimos creados para lograr una meta, consecutivamente van incorporándose dichos objetivos en vitrinas individuales. Pero lo que hay que tener claro es que si algo queremos debemos hacerlo nosotros mismos.

Cabezas colgadas en la pared, fotografías agujereadas de clavar dardos. Si fuera por nosotros aprenderíamos a hacer vudú como entretenimiento diario. Malas intuiciones, peores intenciones surgen en cada apretón de manos. Pero a todos nos ha pasado, es muy común, que vemos un espectro de persona y solo con un rápido análisis de sus gestos y lo poco que habla ya le ponemos una cruz marcándole de por vida. Una sensación de desahogo al saber que no conoces a esa persona. Inapetencia a todo lo cercano a él, mantienes siempre la distancia no quieres pertenecer a su círculo, te encargas de huir lo más lejos posible pero siempre en estado de vigía.

Una sociedad llena de palurdos como yo que creen en la buena voluntad. Somos unos 6.500 millones de habitantes y te sorprenden los que no deberían de hacerlo. Egoísmo a raudales por la calle, intentas anticiparte pero las zancadillas se sitúan unas tras otras. A veces se acerca alguien para darte una palmada en la espalda, cierto, pero al más tarde descubres que ese ligero golpe te arrastraba de cabeza al precipicio. Puñaladas traperas que ni los chinos venden, o quizás se agotaron las existencias, mira que es difícil en un bazar que ocurra eso…

Empiezo a desconfiar de la confianza, fiarse de alguien se tasa caro y apenas existe un nutrido surtido de validez humana. Se están perdiendo unos valores que hace tiempo aprendimos y ahora los reconvertimos en una carrera en solitario. El testigo se perdió a mitad de camino. Ahora prejuzgamos antes de conocer, y si entablamos relación, juzgamos más y mejor.

Elección de personajes para nuestra historia, pero teniendo claro que cada uno somos el protagonista y héroe principal. Una novela con cada vez más antagonistas y menos escuderos que libren la batalla contigo. No nos importa, primero yo, luego yo y después si acaso yo. Llego a la conclusión de que preferimos aislarnos en burbujas herméticas porque: mejor solos que bien acompañados.

HASTA EL INFINITO Y MÁS ALLÁ

A veces no te das cuenta de lo bueno que puedes tener hasta que lo encuentras. Pasas la vida viendo gente, cruzando miradas, imaginando pensamientos, pero al final del todo la acción siempre continúa, se sigue pasando. Cuántas oportunidades habremos dejado escapar con tanta indecisión y todos los formalismos separadores. La educación no es más que normas prefijadas al antojo de la gente, el espacio y el tiempo mantienen su hegemonía frente al avance del hombre.

Bendito el día en que por fin echas tus principios por tierra y decides ir más allá. Ya lo tienes todo planeado, en tu cabeza todo encaja, pero llegan las dudas. La incertidumbre que siegan todas las mentes, miedos que golpean tus emociones, si enganchan un K.O, estás perdido.

Muchos errores, fracasos que dan pie a desastres. Todo parece ir mal, no encuentras sentido a lo que haces, observas a los demás y te haces la más simple de las preguntas, ¿por qué?

Nunca te llega a ti, son los otros los que acaparan el disfrute. Sigues esperando la eterna señal, pero ¿qué coño hago aquí viéndolas venir? No dejar pasar ninguna oportunidad más. Un cruce de miradas como de costumbre, una risa interna que emana al exterior, y un pensamiento, al fin, positivo. Quizás sea una ilusión pero al menos no genera preocupación. Todo igual que siempre pero con sensaciones contrarias. La historia avanza en el desarrollo de los acontecimientos. No te lo crees, parece un sueño pero no lo es. Experimentas con algo que desconocías, lo que antes era solitario ahora son dos solitarios unidos por algo que no se sabe qué es.

No hay explicación pese a lo que muchos pretendan teorizar, además yo antes de sacar conclusiones antepongo mi tiempo en aprovechar al máximo esa circunstancia. Nunca se sabe cuando llega el fin, solo los principios cuentan.

Por fin un apoyo para mi lisiado cuerpo, una bufanda para dos gargantas. Repartes la carga de tu vida, esa que nunca dejaste que vieran los demás y que ahora como por arte de magia y sin quererlo, se la has dado a alguien. Ahora somos uno más en un mismo asiento, los muros se convierten en pequeños obstáculos si alguien te da impulso, pese a que tras saltar esa valla te lleves dos ostias: la de la caída y la de una bofetada que hiere nada más emprender su marcha.

No se puede pedir nada mejor, el tren pasa una vez en la vida y a veces hay que entrar sin pagar. Ya no estas solo, tienes otra existencia dependiendo de lo que tú vales. Momentos que transcurren juntos y a la vez, pensamientos reconocibles en un escueto gesto. A veces las palabras sobran o son prescindibles, pero en este caso el teclado se me queda corto para tantas expresiones por inventar. ¡Felicidades, que cumplas muchos más y que yo los vea!

El rey león y la parábola del hijo prodigo

El rey león, película que hemos visto todos y que  forma parte de nuestra infancia. Hace pocos meses que fue estrenada de nuevo, aunque esta vez en 3D, y en mi opinión, llega en un momento muy oportuno respecto a la sociedad española.

Historia que cuenta cómo un pequeño león es exiliado del que es su reino después de la muerte de su padre.  Hecho comparable, en cierta medida, con la parábola del hijo prodigo o con los jóvenes de hace pocos años, esos que se iban a su propia casa alquilada con el dinero ganado por ellos mismos.  La típica frase que una madre decía a su hijo que pasa de la treintena de años: ¿cuándo vas irte de casa? Esa frase que ha dejado de oírse en los hogares españoles debido en parte a la crisis económica. Fue un fenómeno que se dio hace poco tiempo en varias casas españolas. Hijos que, con 30 primaveras o menos, tenían un trabajo y se iban a sus propias residencias. Vivían durante los años de su juventud, como si del pequeño Simba se tratara, alejados de sus familias, creando la suya propia.

Pero llega un momento en el que todos vuelven a casa, aunque por diversos motivos. Al hijo prodigo se le gastó el dinero, Simba quería recuperar su reino y, el joven de 30 años se queda sin trabajo, y por lo tanto, sin ingresos. 

DONNIE DARKO + LOVECRAFT= TERROR FANTÁSTICO

Empezaré señalando que quizás esta película del año 2001 sea de las que más me ha impactado, y no es por otra cosa sino por su extraño final, tan inconcluso como excelente. En esta vida recordamos lo que diferente, lo que nos hace pensar en aquello que ya no es una consecuencia efímera.

Pasamos los días buscando respuestas, a veces incluso sin que se den las preguntas, por tanto no es extraño caer rendidos en la sorpresa de lo sobrenatural, lo que no tiene explicación aparente. La literatura fantástica, al igual que estas películas ficcionadas, nos hacen salirnos del patrón estructural al que estamos acostumbrados, para adentrarnos en un mundo que puede ser mejor o peor, según los ojos y la implicación del lector o espectador.

Un literato que viene a mi mente al hablar de todas las historias sacadas de lo común es el estadounidense Howard Phillips Lovecraft (Providence, Estados Unidos, 20 de agosto de 1890 – ibídem, 15 de marzo de 1937), autor de novelas y relatos de terror y ciencia ficción de inicios del siglo XX. Uno de sus grandes trabajos se concentra en su obra los mitos de Cthulhu, uno de las historias que perdura y seguirá cosechando alabanzas y seguidores con el paso de los años. Terror en el sentido más puro de la palabra, miedo a lo desconocido y a lo que queremos pensar que no es real. Los cerrados de mente no entenderán ninguna de las frases que forman esta Biblia de a ciencia ficción. Mirar lo que nos rodea desde otro prisma y crear situaciones fantásticas en ese ambiente y a través de la pluma de un genio de la literatura. Llevar hasta el extremo los límites humanos y dar un paso más.

A Howard, el pequeño Lovecraft, le gustaba frecuentar parajes extraños y apartados para poder dar rienda suelta a su desbordante imaginación. Quizás una de las razones por las que le gustaba tanto evadirse era por la estricta atadura a la que lo sometía su madre, diciéndole que él no debía jugar con niños de menor categoría, o insistiendo en que era feo y que nunca llegaría a triunfar. Por tanto la herramienta de la escritura le sirvió para mostrar todo lo que sentía y ser capaz de poder expresarse libremente, no como la dictadura familiar que le sodomizaba de algún modo. Desde su infancia destaco en esta habilidad, y pronto se vieron iniciadas sus aportaciones a la literatura, ya fuera policíaca, género que le apasionaba, o de terror. Quizás con la creación de criaturas abordadas desde la fantasía deseaba plasmar ideologías como la de “siendo feo no triunfas”. Su obra forma la esencia del terror extraño y sacado de nuestra realidad, un género basado en lo sobrenatural mezclado con ciencia ficción.

En Donnie Darko resalta una figura extraterrestre que se relaciona con el protagonista, como es el conejo Frank. Este peculiar animal representa todas aquellos pensamientos que muchas veces nos atrapan y juran y perjuran ser poseedores de la auténtica verdad. Ni destacar cabe decir que cada persona que ha visualizado este film tiene una opinión distinta y una teoría acerca de todo lo que el director quiere mostrar. Todo lo malo personalizado en este personaje que podría haber salido perfectamente de la cabeza de Lovercraft. Una historia contada y multitud de teorías que puedes crearte, exactamente igual que como si se tratara de un libro del cual debes imaginar todo el espacio que te describen. Literatura en celulosa o proyectada, pero al fin y al cabo algo no real según nuestras creencias.

El pesimismo fluye por la soledad de cada movimiento de un lápiz capaz de narrar una escapatoria para todo el escepticismo crudo. Le atraía la literatura salida de la imaginación con la que lograba construir historias a través de unos temas prefijados.

En las historias de Lovecraft se repiten varios temas y elementos comunes: introduce conceptos basados en lo desconocido, situaciones o cosas que no comprendemos y no las asociamos a nada que conozcamos, existe mucho afán por lo malévolo, condenas o sufrimientos no cesan en sus tramas. La locura se abre paso cada vez que saltamos de página.

Se apoya con facilidad en seres que sobrepasan lo humano, dioses mitológicos que son venerados por los protagonistas. Relatos en los que es imposible escapar del destino, la confrontación de ideas y el ímpetu por crear situaciones conflictivas es eterno en cada capítulo. Los giros de los personajes envueltos en una atmósfera de terror son continuos.

Siempre aparecerá la lucha, ya sea física o de pensamiento, peleas por un objetivo distinto llevadas a cabo en ambiente hostil, contraposición de egos. Resaltar el componente racista de este autor en lo que se refiere a ensalzar la cultura anglosajona con componentes positivos mientras que las clases bajas eran asociadas a personas de tez oscura. Otro racismo, pero en este caso marginación de género, y es que las mujeres no están muy presente en sus obras, poca variedad de personajes femeninos que muchas veces ocupan el lugar de simples sirvientas.

Algunos de los libros creados por este autor, pese a contener simbolismo fantástico, eran considerados reales para algunas personas: un ejemplo de ello es el Necronomicón que es relacionado con el libro de los muertos. Lovecraft se apoyaba en que solamente relataba acontecimientos, nunca hizo dicotomía o separación entre “Bien y Mal”.

Todo queda en el aire, historias ambiguas donde tienen cabida cualquier teoría que nos autopresentemos. Lo mismo ocurre con Donnie Darko, una película paranoica con mil respuestas para una única pregunta. ¿Hasta donde llega la realidad?

DISPARES

Rencores a pares que inundan los bares. No conozco motivación mayor que la del rencor. Sed de venganza y de intentar dar una lección que aún no has descubierto. Guardamos deseos de una esperanza de que algún día podamos sacarla a la luz. El obcecamiento es irrompible frente al perdón inútil.

En mi opinión, existen dos fuerzas que mueven el mundo: las ganas y el rencor. Dos polos opuestos según el diccionario, pero con una esencia común. El optimismo surge de estas dos tendencias.

Hambre de ser partícipe de una gran historia, no hace falta ser el protagonista, los papeles secundarios también cuentan. Demostrar de lo que somos capaces, no dejar que se nos rían a la cara y se vayan de rositas, ha llegado el jardinero y es la hora de la poda. Ni perdonemos ni olvidemos, tengámoslo presente sin que nos coma terreno en la mente.

Agarrémonos a algo en lo que solo nosotros creamos. Haced que dentro de un tiempo sean los demás los que te sigan como perritos falderos. Quizás en este momento no tengamos posibilidades de mostrar todo lo que valemos pero tiempo al tiempo. No dejemos que nos desprestigien, si ellos fueron cabrones devolvámosles la jugada. No pateéis el balón, darle en los cojones. Porque hoy es por mí y mañana haré todo lo posible para que no sea por ti.

Muerte a la inmortalidad

Obesa obsesión por ser delgados. Chupasangres tanoréxicos con ansia de querer vivirlo todo. No hace falta ir al cine para ver a la bruja de Blancanieves, ni merece la pena preguntar quién es la más bella del reino. Está claro que por mucho que nos esforcemos somos hijos del tiempo, y eso no nos lo perdona nadie. Seres temporales intentando echar el ancla y clavarla en el suelo. Nos estamos acostumbrando a tener que jugar al ¿Quién es quién? Cada vez que nos cruzamos con alguien. Madres que parecen sus propias hijas, padres acampando en los gimnasios, tías modernas que salen de fiesta con sus sobrinas…

Hemos cambiando el concepto vestirse por el de disfrazarse. Por la mañana eres una persona y al ponerse el sol, ¡voilà! Evolución completada. Una transformación anciana-niña en cuestión de nanosegundos, toda la tecnología surrealista de ciencia ficción echada por tierra gracias al deseo de ser joven.

Fachadas arregladas cada día, andamios invisibles recorren sus caras. Todos los días sesión de chapa y pintura hasta las seis. Titanlux para todos repartido en brocha gorda. Máscaras que producen más risas que los hazmerreíres profesionales. Los payasos de la tele luchan por controlar sus gracias infantiles desde lo alto del engranaje televisivo.

Una utopía basada en mitos griegos hecha realidad, la belleza está en el punto de mira de todos. Y éste concepto solo puede relacionarse con la ahora imposible “eterna juventud”. En la actualidad existe un elixir, sí, el cotizado botox. Y el chamán encargado de suministrarlo es el cirujano de turno que no es capaz de aplicar la moral en el juramento hipocrático. Doctores que juegan a ser dios con las personas. Apenas reconozco ver humanidad, ahora lo que percibo son trozos de arcilla moldeados por una mano culpable. Implantes por todo el cuerpo mediante los cuales te rellenas de una mierda de calidad semejante al oro, o eso creen.

Esto va para los creyentes, si San José fue carpintero, quizás eso tuvo repercusión para que tengamos complejo de puerta. Me explico, si la condición que pone ahora la sociedad es quitar las imperfecciones véase, limarse los callos; pintarse con la más que conocida escopeta de Marge (se que os lo estáis imaginando); y llenarse hasta las orejas de silicona para cubrir estragos de la edad, ¿Qué nos diferencia de un simple portón de madera? Quizás la religión nos haya llevado a esto.

Y si no ha sido culpa de la fe cristiana, será el pecado de la pecaminosa publicidad pagana visible a todas horas. ¡Untaos en potingues! -Gritan unos personajes a través de la pantalla- ¡Quitaos diez años de encima! –Aseguran unas jóvenes señoras de cera-. Seres bañados en Cola-Cao que nos confunden a la vez que estremecen. Cabeza morena, cuerpo blanquecino. Yo creo que sufren de algún tipo de gangrena y no lo saben. Asesinamos lo que somos.

Pero ante todo está la seguridad, excesos de airbag que en contra de quitar un entendible complejo personal, lo que provoca es la captación de todos los glóbulos oculares presentes en el momento de la aparición estelar de semejante criatura.

Que no nos sirva de espejo espejito todo aquello que refleja un medio como es la televisión y, un canal basura como Telecinco y variados, con parrillas plagadas de trozos de carne expositivos encerrados en el temible Hombres Mujeres y Viceversa.

Abogo por un cuidado autónomo basado en nuestra creencia de lo que queremos ser y cómo queremos ser. No comparto lo antinatural ni lo excesivamente ostentoso. Mientras sigamos en una sociedad de la imagen, estos estereotipos continuarán perturbando las mentes de los más influyentes. No entremos en la burbuja de lo divino, solo intentemos ser simples humanos que se ganan la vida con la compra y venta de todo, menos de la mercancía de su cuerpo. No por mucho glamour intoxicado se consigue ser quien tú desees. Apariencia conseguida, autoestima alta por unos minutos, pero satisfacción atrapada en un traje que no va cosido a tu cuerpo. Lo perfecto no existe damas y caballeros, lo importante es saber convivir con unas imperfecciones camufladas en cada persona. La aceptación es la mejor arma contra la indignación.

Y ahora me apetecía obsequiar con unos fragmentos sacados de una película que aún no he visionado pero que tras estas frases me incitan a tener que verla cuanto antes. Se trata de El extraordinario caso de Benjamín Button. Saquen sus propias conclusiones de todo esto:

- “¿Me amarás aunque tenga arrugas?”

  - “¿Me amarás aunque tenga acné?”

"Ninguno de nosotros es perfecto para siempre".

"La vida solo tiene sentido yendo hacia atrás, pero hay que vivirla hacia adelante".

A sangre fría

Esta novela precursora del nuevo periodismo e iniciadora de un nuevo modelo denominado “no ficción”, fue publicada tras seis años de ardua investigación, en 1966. Pero quizás lo que tenga más relevancia en esta obra no esté escrito en sus páginas, sino del que la escribió, Truman Capote. Un escritor/periodista estadounidense, en el caso que exista una barrera entre estos dos términos, que con su astucia y perseverancia logró lo que pocos pensaban que conseguiría, llegar hasta un trasfondo personal de los asesinos de los Clutter. El aclamado autor de A sangre fría se caracterizaba por crear empatía en los demás y hacer que éstos les prestaran su confianza. Capote se definía así: “Soy alcohólico, soy drogadicto, soy homosexual, soy un genio”. Se implico tanto en su obra que Capote tuvo que acuñar el nombre de novela de “no ficción” para relatar acontecimientos reales pero mezclados con la fantasía y pizca de literatura que recorre su cabeza.

Esto le causo depresión y ansiedad a su autor ya que se le planteaba un dilema moral: quería desesperadamente publicar su libro, pero esto conllevaría la desdichada muerte de dos hombres que le consideraban su amigo y benefactor.

Siempre se mantiene fiel a los detalles, sobre todo, aportando bastas descripciones de paisajes o momentos que provocan un mayor realismo a la escena. No deja pasar detalle alguno por minucioso que sea, y eso es lo que hace a esta obra estar un escalón por encima del resto. Además, el proceso de investigación y documentación es asombroso, cómo es capaz de entrevistar a Perry, uno de los que cometieron el crimen, durante toda su estancia en la celda de Kansas. Cómo logró que el asesino creyera que Capote estaba realmente en la cárcel a su lado para ayudarle, entabló amistad con él. Aun así, Capote alcanzó lo que pocos tocarían con la yema de los dedos, que un asesino abra su interior y todos sus sentimientos más profundos a un periodista para mostrar otro lado más íntimo de un personaje condenado a muerte. Se trata de periodismo de investigación llevado a la perfección por el autor de esta obra maestra del siglo XX. En algún punto, el autor trata de justificar esas actitudes, pues se dedica a contar lo triste que ha sido la vida de los asesinos ya que muestra su dura infancia, los complejos, su falta de sentido de los valores... que incluso se llega a familiarizar con ellos, causando que las personas sientan lastima de esos dos "infelices", "victimas de una sociedad injusta".

Lo que también se deja claro en A sangre fría, es el concepto de narrador omnisciente, mediante el cual el autor evoca situaciones que supuestamente han sido vividas por los protagonistas de esas acciones. Esto puede llevar a confusión, puesto que se supone que está basado todo en hechos reales, y por tanto deben de ser experimentados por el propio autor o que hayan sido vistos al menos. Pero aquí entra en juego todo el proceso de recopilación de información, creando así una base previa en la que sustentar la historia. Luego se embellece con algunas pinceladas el texto, pero nunca perdiendo el norte y, siempre manteniendo las ideas verosímiles de esta historia.

Lo que hace capote es, a través de testimonios y referencias de las personas que salen, va hilvanando y creando unos supuestos diálogos y monólogos internos creando una falsa ficción que verdaderamente constituye lo real o más concretamente la verosimilitud.

¿BIBLIOTECAS O LUDOTECAS?

Creo que voy a empezar a soltar una de las mayores verdades que dudo que me pueda refutar alguien. Lo haré en forma de pregunta: ¿qué coño les pasa a las bibliotecas? O mejor dicho ¿qué le pasa a la gente que se supone que va a estudiar? Ya no me acuerdo lo que significa respirar ambiente de concentración. Ahora huelo envidias, celos, hormonas alteradas y, sobre todo, escucho conversaciones que tienen menos sentido que esquinas mi escroto.

Escribo estas palabras desde la “cantina” de económicas, jóvenes reunidos con un único propósito: dejar volar el tiempo. Me pongo los cascos pero ni siquiera eso parece frenarles porque ¡dan golpes a la mesa! Ya captan la atención de todos mis sentidos pero sin embargo no le encuentro explicación. Niñas arregladas, tacones taladrando suelo y oídos, perfumes caros y carcajadas que resquebrajan cualquier tensión surgida por los diálogos. No olvidar los monólogos que algunos inventan, ya podían convertirse en soliloquios y así no tendría que ser participe de unas penas que no me interesan.

Veo botellas de agua, será para cuando se les sequen los labios y se queden sin voz. A veces pienso que todos tienen exámenes orales menos yo, felaciones amigos, ahí está la solución. El caos se apodera de un recinto destinado al silencio. Hasta en la ciudad universitaria, en facultades como la de filología son los pasos los que mandan. Por no hablar de los aposentos de la cultura filosófica cuya antigüedad hace gala en la estructura interna y fachada de este viejo y descuidado emplazamiento. Culos inquietos que no aguantan ni cinco minutos sentados. De repente empieza el juego de las sillas, a robar asientos, móviles que suenan. Odio estas ludotecas.

Unos genios de la magia que con sus trucos desaparecen sin dejar apenas rastro, solo unas hojas, a veces en blanco, son las únicas pistas a seguir. Parece que se han desintegrado, o quizás han sufrido una implosión al intentar ponerse a ojear apuntes.

Otras veces pienso que verdaderamente la gente estudia, sí, pero a través de sus móviles de última generación. No despegan sus ojos de esos hipnóticos aparatos, yo nunca lo he probado pero igual funciona y todo ese método. Luego llega un instante en que lo dejan acostado en la mesa, pero tienen vida, comienzan a vibrar escapando de todo aquello, las bibliotecas no son un buen lugar para la telefonía móvil.

Deberían poner luces en el pasillo central y una alfombra, todos lo piden a gritos tanto hombres como mujeres. Una pasarela por la que desfilar, la gente se quiere mucho incluso cuando están agobiados por los exámenes.

El que no está bebiendo, está hablando o sino se disponen a fumar, tal vez escuchan música, se ríen, juegan al Apalabrados o envían whats up mientras actualizan su perfil de Facebook. Nos invaden todas las muestras de su inexistente agonía mediante Twitter. Nos está comiendo todo lo ajeno.

Sigo enloquecido por la misma idea no se cuál es el mejor lugar para concentrarse, pero se cuáles son los menos proclives para ello, las bibliotecas. Este pensamiento siempre está en nuestras mentes, en la de los demás y en la mía. Quizás formamos parte de ese círculo vicioso que crea este asqueroso microclima de desesperación y mala hostia para el estudio. Generación de inútiles incapaces de separar obligaciones y ocio. 

POLÍTICAMENTE INCORRECTO

He de confesar que he fallado. Como ya ocurrió el año pasado, he vuelto a suspender la última asignatura del curso. Algo premonitorio teniendo en cuenta mi poca pasión por dicho temario. Una enseñanza de algo que veo pero desconozco, oigo y no entiendo, estremezco y no se por qué. Se trata de la política, ese efímero concepto escurridizo al pronunciarlo. Una estocada en la garganta cada vez que uno de sus dueños abre la boca, incluso para respirar.

Un aprendizaje sin sentido. Vocabulario y expresiones hechas trizas en comparecencias como la de la actual alcaldesa de Madrid, Ana Botella, en el debate del estado de la ciudad. Tripartitos formados por dos partidos, Asturias mudándose a tierras andaluzas…

Sigo sin percatarme de lo realmente ineptos que somos, sobre todo cuando terminamos por exportar toda esta sobresaliente ignorancia. Desesperación para nosotros y compasión para el resto del mundo. Compaginamos nuestras convicciones con las desastrosas actuaciones de los sastres del país que manejan los hilos de nuestras vidas.

Un presidente que pretende un “rescate” el mismo día que la selección española de fútbol representa nuestro poco acierto frente al omnipresente Estado de Italia. No se a vosotros, pero a mí me entraron ganas de que los polacos pensaran que Rajoy era ruso y así se pusieran las botas…

Ahora, además, resulta que el supuesto rescate nos va a costar un ojo de la cara. Unos intereses que se sumarán a toda la deuda en la futura devolución. Los grandes fantasmas políticos afincados en el poder niegan todo este doble endeudamiento, esperemos a ver qué pasa. Eufemismos, tabúes, el patio de recreo en el que se ha convertido el Congreso hace cada vez más complicado situar la criba y separar lo realmente trascendente de cualquier infantil juego.

En esta nueva etapa es hora de sacar todos los trapos sucios. Se pretende confiscar todo el dinero que personas influyentes tomaron de rehén en un intento de robo. Carlos Dívar, presidente del Consejo General del Poder Judicial y del Tribunal Supremo es uno de los que están presentes en estos momentos. Su alocado pensamiento llegó a contemplar sus tendenciosas cenas y sus viajes de fin de semana como actos protocolarios. Él hizo el presupuesto, y pagamos la cuenta los demás.

 Mientras ocurre todo esto, Inditex aumenta sus ganancias en un 30% respecto al año pasado con unas ventas que llegan a los 432 millones de euros en su primer trimestre.

No se ustedes, pero yo cada vez entiendo menos este puto mundo y la mierda de sociedad en la que estamos encarcelados.

¿Humanos, o señores potatos?

En la ciudad de María de EEUU, es decir, Maryland, se ha llevado a cabo el primer transplante de cara completa, pasando a ser los pioneros en esta operación de 36 horas de duración, y en la que han participado unos 150 enfermeros además de los médicos. Ya no resulta raro leer noticias cuyo interés se centra en la implantación de algún miembro de un cuerpo a una persona, ya sea un brazo, una pierna, una mano… según las heridas del propio individuo. Antes parecía impensable divagar acerca de este tipo de resultados. 

Podemos comentar multitud de casos en los que personas con minusvalías físicas o amputaciones han podido salir adelante, un buen ejemplo es Oscar Pistorius. Este corredor sudafricano es conocido, además de su gran capacidad para el atletismo, por poder participar en unos mundiales con sus dos prótesis en sus piernas junto con otros compañeros sin ningún problema físico y, se ha puesto a la altura de ellos en dichas competiciones.

No somos como lagartijas que puedan regenerarse, pero tenemos más cerca de nuestro alcance las posibilidades de poder seguir siendo activos en la sociedad y de no ser apartados o repudiados de ésta por ser inservibles. Quizás ahora con este auge de la tecnología deberíamos prestar más atención a las novelas que hablaban de un futuro tecnológico, como por ejemplo Yo, robot de Isaac Asimov de 1950, cuando ya se hablaba de robótica. Más tarde, este libro sirvió de inspiración para hacer una película del mismo nombre en 2004. Y es que, ya no nos deben resultar extrañas todas estas conjeturas cuando ya, con Julio Verne, se dio pie a la creencia de aparatos o especies de naves con las que sumergirse en el agua: 20.000 leguas de viaje submarino. El futuro está por ver y nos es imprevisible, por eso muchas veces lo mejor de lo que está por llegar es que es incierto.

HOMENAJE Patente de corso. Arturo Pérez Reverte. El Yonatan y la Jessi

Siguiendo la secuela propia de este sublime y preciso escritor, se quedan plasmadas de igual manera palabras e ideas en un texto que recoge la subcultura de “canis” y “chonis” enfocados en dos nombres: el Yonatan y la Jessi. Interpretando su papel de uno de los personajes de esta variopinta especie, va destripando la posible relación entre dos de estos jóvenes usando su propio vocabulario, una crítica hecha desde dentro. Pérez Reverte hurga en la herida de los resquicios de lo que podría ser una sociedad progresista y activa, ve a estos jóvenes de barrio como el eslabón siguiente al más que conocido “chuloplaya” o “el macho ibérico”.

Cuando estamos luchando por conseguir trabajo y ser parte participativa aparecen, como si de piedras se trataran, la denominada generación de los “ni-ni” (ni trabajan, ni estudian). Yo tampoco sería capaz de ofrecer un puesto de trabajo a un joven de este calibre, pero sobre todo, espero que las siguientes generaciones no sean una continuación de la Jessi, la Jenny o el Kevin, ni por supuesto que se reproduzcan para concebir una versión mejorada: Canis 2.0.

Esta invasión “niniásica” hace ver un futuro negro y, aun así no dejo de pensar si algún día esto se podría erradicar o de algún modo curar. La imagen de Belén Esteban, “la princesa del pueblo”, ha hecho mucho daño para algunos habitantes, los normales, de dicho pueblo. Algunos la toman como modelo a seguir, una persona referente a la que aferrarse en esta vida y a la cual proyectan una devoción como si de una divinidad se tratara. Y mientras le profesan su respeto, se oye de fondo cualquier sonido estridente que emana de un coche y cuyo dueño hace llamar “músiqueta makineta”. Me pregunto quién fue el primero en iniciarse en ese mundo y cómo fue capaz de crear adeptos y llamar la atención de los otros.

 Yo me compadezco de todos esos jóvenes que creen que tienen la vida resuelta y cuyo único ejercicio en la vida es ir de fiesta o estar tranquilos. No quisiera generalizar pero, además, un gran porcentajes de éstos se inician, con todo lo que esto repercute, en el mundo de las drogas, un mundo que distorsiona la realidad. Al igual que en el libro Alicia en el país de las maravillas, muchos jóvenes de hoy en día prefieren ver con otra perspectiva lo que les rodea, ya sea enganchándose a una “litrona” en cualquier rincón o con cualquier tipo de droga, ya sea dura o blanda. No se concibe, por ejemplo, la marihuana como algo dañino, muchos de nuestros ídolos la consumían y crearon grandes obras maestras. Pero no se puede estar viviendo en un ambiente que no es el real, siguiendo la corriente, ya sea un conejo blanco o cualquier otra cosa. Se debe construir un futuro propio, a veces nadar a contracorriente como una trucha, pero nunca pertenecer a una vida asimilándola como una carrera de galgos que siguen al mismo conejo sin observar su alrededor y sin preocupaciones, solo la de alcanzar ese supuesto animal como si de una última raya de cocaína se tratara.

Reverte es muy bueno en lo suyo, y normalmente solo con contar lo que él ve, pero a su manera, consigue destripar aquello de lo que está escribiendo, de modo que el propio lector sea capaz de organizar sus pensamientos para darle vueltas a lo que el autor hace referencia.

Válvula de escape

Ya ha empezado la Eurocopa. Un único punto focal, el televisor. Concentraciones masivas en terrazas, bares o cualquier salón. Esperas eternas hasta que una imperfecta esfera de cuero es introducida en una parcela marcada por tres palos.

Un coliseo romano con 22 gladiadores metro-sexuales que pretenden obsequiar a su país de procedencia, o no, de un premio tan simbólico como poco representativo para la totalidad de un Estado.

Este año se ha seguido una tónica poco ortodoxa en la manera de vender esta competición deportiva celebrada cada dos años. Los camareros dirigentes han servido el fútbol como alternativa a los rescates y fallas en el sistema financiero español. Pretenden que tapemos todos nuestros pensamientos en una intentona de mantenernos absortos siendo zombies de la pequeña pantalla.

Unos andrajosos espectadores con únicamente dos colores en la vestimenta, rojo y amarillo. El fervor llega incluso a la carne con un maquillaje que tatúa durante unos minutos el ansia por ganar. Un carnaval sin fecha. Un ritual a seguir con casi pleno permiso para la extrema celebración de la devoción.

¿Nos tenemos que sentir representados? Parece ser nuestra obligación y, a veces, lo que nos identifica es justamente lo contrario. Veneración a unas personas que no sufren la crisis tal y como cualquiera de nosotros la conoce. Yo no me identifico con esas personas individualmente.

Pero tienen rasgos a resaltar, la unión. Unidad ejemplificada en el juego, valores de vida vistos en un campo de 100 metros con obstáculos. No separemos conceptos, quizás esa es la idea veraniega de los “profesionales” de la política. Cojamos aspectos necesarios de aquello que nos va a hipnotizar estos días calurosos y hagamos que atraviesen el plasma para adentrarse en nuestra realidad. Un escenario plagado de injusticias varias y de rescates que acaban en un precipicio. Vamos a mover la pelota, hilvanar jugadas fluidas que desemboquen en al menos una oportunidad de gol. Una posesión de balón con toques de todos los jugadores, todos merecen y deben ser participes, el porcentaje aumenta cuantos más jugadores participen. Impedir las embestidas del rival, no darles esperanzas y acabar con ellos y con el desastre de este siglo XXI, siempre y cuando el árbitro no ponga objeciones. Un colegiado que esperemos sea de fiar y no resulte ser un mercenario vendido por los mercados.

La competición ha comenzado, pero ni tan siquiera terminará el día 1 de julio.

Como una mierda pinchada en un palo

Todos somos seres activos que vivimos en sociedad. Compartimos historias a la par que objetos, e incluso animales. Pero en ciertas situaciones se nos apodera el egoísmo, es normal, somos humanos se podría decir. Pero ahora bien, ¿por qué tengo que compartir algo que yo no quiero? Y en este caso me dedico a todas esas personas, ejem abuelos, que con la agradable compañía de sus perros sarnosos, deciden regalar a las suelas de mi calzado un saludable y decoroso unto de mierda pura de todas las consistencias y temperaturas posibles.

Nuestros paseos se convierten en una pantalla del Mario Bros, un nivel a superar. Cuando no son obras, son atascos y si no, mierdas en tus zapatos. Un pincho moruno haría a todos esos que creen que el perro recoge sus propias heces, y se lo daría en la cena. Rica proteína engendrada por la madre tierra.

Es hora de admitir que nos puede más la vagancia que la moral. Todo lo que cueste menos tiempo y esfuerzo será la opción a escoger. Los pocos valores que podamos perder son los que echamos a la basura, los perros quedan impunes ante el desprecio, del que sujeta la correa, hacia los demás.

Al final habrá que obligar a los dueños permisibles a ser como la mujer de la película Pink Flamingos para erradicar esta plaga de “truños” por el suelo, monumentos olorosos que recorren la ciudad.

CINE ESPAÑOL, mucho, pequeño y coartado.

¿Por qué el cine español solo sabe tratar temas que bordean la Guerra Civil? Somos monotemáticos en ese aspecto. Nos reconcome todo lo acaecido y que, desgraciadamente, aún perdura en la memoria de algunos y en los genes de otros.

Por tanto, ¿Hacía falta otra reiteración más hacia esta grieta en la historia de España? Luego se pretenderá un no enjuiciamiento de las personas por distintas posiciones políticas o ideológicas. Para los próximos largometrajes espero poder encontrarme con una duda en mi cabeza sobre qué escoger, y no dirigirme con los ojos vendados a lo americano. Porque…españoles, nuestro cine… ha muerto.

¿VUELTA CICLISTA ESPAÑA? No gracias.

¡Qué obsesión por la competición, qué ganas de malgastar energías en balde! Ya era hora de que alguien expresara de una vez lo que todos pensamos. Se creen que son  Miguel Indurain, a falta de un maillot amarillo. Las calles son invadidas por estos seres de piernas incansables. El pedaleo va y viene cortando el viento, no sabes por dónde va a sonar ese insufrible sonido del timbre. Una llamada para soltar cualquier palabra malsonante contra ese híbrido mitad máquina mitad cuerpo, el cerebro se va perdiendo en cada curva. Hay que estar atento a todas las posibles e imposibles direcciones, cualquier esquina es buena para el zarpazo de un manillar de los ciclistas urbanos.

Se debe pensar que bicicleta es sinónimo de velocidad y de “me paso por el forro de los cojones cualquier norma vial”. No existen los colores para ellos, deben ser daltónicos, o todo lo deben ver de color verde. Tienen preferencia en cualquier situación, son de la misma familia que los autobuses, en caso de duda aléjense de cualquier automóvil que no sea un coche o una moto.

Al final deberían crear un examen para sacarse el carné de este vehículo tan dispar y odiado. No puedo negar que con él haces ejercicio y contribuyes al medio ambiente, mi intención no es rehusar del uso de este medio de transporte. Solo intento concienciar a los que van subidos a ese sillín, son como jueces de silla en un partido de tenis, todo lo ven y no les lleves la contraria, siempre llevan la razón.

El mundo al revés y tremendamente posesivo, los pasos de peatones son suyos, la carretera suya, la acera suya también. El tranvía va a tener que apartarse de la vía cada vez que oiga el ¡trin trin! Y atrévete a mirarles mal… que se giran indignados como diciendo “¿pero me dices a mí?”, aunque sea el culpable de un atropello se amparan en un derecho inexistente: los ciclistas no son de este mundo, son un caso aparte.

Corredores que parecen ir drogados en su afán de alcanzar la velocidad de la luz, y no derramar una sola gota de sudor por su frente. Carne roja repleta de clembuterol se deja ver en las encías de estos descontrolados competidores al reírse de nuestra cara de ignorante al pasar. Igual se piensan que al final del trayecto les premiarán con un par de besos de dos despampanantes chicas y un león de peluche… yo lo pienso así.

CALORINA

Me derrito. Una incesante ola de calor inunda mi habitación. ¿Estaré en el desierto y mi dormitorio es un espejismo? Me atuso la barba, ya espesa y con alguna cana, y me convierto en un náufrago de mi propio hogar. Un loco encerrado en cuatro paredes que a veces tiene un receso para deambular por la acera equivocada de la calle.

Sufro agotamiento pronunciado, mi diagnóstico es claro y convincente. La solución, no hacer nada del otro mundo ni de este. Una conversión de humano a planta, como un vegetal el único movimiento que hago es un ligero aspaviento en busca de luz. Aunque yo soy más de sumergirme en la cueva. Bajo persianas, acabo con la luz, la oscuridad  se hace visible y la penumbra me tranquiliza. Ahora nadie puede verme.

Mi escondite no secreto en el que pasar las horas muertas. Soy un moribundo de este mundo en una espera interminable. Durante el día salgo a la luz, por la noche a dormir en mi ataúd con sabanas, la antítesis de cualquier vampiro tan hiriente como necesaria.

La vida es un circo, y los circos vida son

La ruleta de la suerte, la tómbola de la vida, tengo boletos de todo y nunca me toca nada. Soy un desgraciado en un mundo de inoperantes personajes. Actores con funciones limitadas y sin capacidad para la improvisación. Llega la feria, ahora subo a la noria y me transporta a lo más alto, me siento bien. Poco a poco voy bajando, vuelta a la normalidad. Le cedo el turno a la montaña rusa, segundos en los que soy Dios e instantes posteriores cuando paso a ser la mierda de los zapatos de cualquier ser superior. Pero la mayor putada es que siempre regresas al mismo lugar y en la misma posición, ataviado con arneses rezando para que no se suelten.

Pasando por las atracciones veo gente con experiencia en sus garitas, mentirosos de profesión que intentan atraer gente sin motivación alguna. No les culpo, es su trabajo. Escopetas mal calibradas como la de Froilán, mira mal, y acertarás. ¡Payasos! Gente enmascarada tras un maquillaje satánico dispuestos a evadirte de tus preocupaciones incitándote a pensar en situaciones inverosímiles, ¿te suena esto Rajoy?

Regalos de consolación caen a mis manos. Son las pequeñas palmadas en la espalda al decirte que al menos lo intentaste. Competitividad en estado puro, gente con traje y su pareja dispuestos a fardar de masculinidad, el dinero lo puede todo. Si los participantes del rodeo circense tuvieran dinero no tendrían que mentir para ganarse la vida, no les haría falta pintarse y divagar con tonterías. La vida está engendrada para la actividad de unos personajes extraños del circo extrapolables al ambiente real en forma de individuos ordinarios. La vida es un Estado y estado de broma.